El don de la palabra

El ignorante de la pertenencia
arrecia férreo sobre la esperanza
y bifurca el espejo de los días.
No hay aquí, ni allí, ni ahora.
Quién pudiera deshacerse del lenguaje
pensar en términos de lo inefable
narrar con la mirada o el silencio o el suicidio
vencer la paradoja y comprender
que nada existe, quién pudiera
sentir la nada luego de estas letras,
saberlas sustancia vegetal de negro sobre blanco,
volver al origen de su propio tiempo,
contar esa ternura tan antigua
de haber mamado el alimento.
Eso es Amor: el Arte en cualquier forma,
el sexo enardecido, el dios inenarrable,
las formas sin sentido, escarabajos que sangran:
la búsqueda perpetua de lo que nos ha negado
el don de la palabra.